tag:blogger.com,1999:blog-241984932012-01-08T09:09:54.014+01:00Esas historias que se te ocurren de repente, cuando pasa a tu lado un viejo con una boina de aquellas, o cuando se te sienta enfrente en el autobús una embarazada con esa cara mezcla de alegría, suficiencia y sufrimiento. Esas.blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.comBlogger141100tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-10458757094548327822012-01-08T09:03:00.005+01:002012-01-08T09:09:54.023+01:00

Tras numerosos intentos infructuosos, parece que he conseguido recuperar el control de este blog que empecé hace varios años con mucha ilusión y de repente me encontré con que no podía acceder a él.Da un poco de nostalgia releer ahora los cuentitos de entonces y ver cómo hemos cambiado (que diría la canción).Igual me animo a seguir con la cosa esta de escribir, que lo tengo bastante abandonado.

blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-1145789951823781092006-04-23T12:54:00.000+02:002006-10-01T19:12:41.146+02:00

Exterior. Noche.Campos de labor hasta donde llega la iluminación de la finca. Un camino de derecha a izquierda.El muro es casi tan alto como una persona y de grandes lascas de granito o pizarra acumulados, sin cemento. Sólo el portal está acabado en mortero, termina en un tejadillo formado por una viga de madera bastante antigua ya y maltratada por la intemperie, aunque va cubierta por tejas a

blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-1145271108502673202006-04-17T12:46:00.000+02:002006-07-07T09:50:27.040+02:00

Cuando entonces, la leche era leche: la dejabas en la fresquera de un día para otro y te encontrabas dos dedos de nata (¡qué horror!, exclamaría hoy una de esas esqueléticas defensoras de lo "light"), claro que, si la dejabas más de dos días lo que te encontrabas era requesón. Eso también.Mi abuela es de ideas fijas. "Poco progresista" diríamos ahora que, en Estepaís está tan de moda lo "

blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-1145184087899814102006-04-16T12:41:00.000+02:002006-04-17T14:07:15.876+02:00

!!!Fabuloso!!!Sólo podía suceder en Estepaís.Vía: Crate, el saltamontes karatekaDescojonante.

blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-1144745383444298522006-04-11T10:33:00.000+02:002006-04-17T12:31:38.320+02:00

Este blog se une, jubilosa pero respetuosamente, a la contracampaña "Blog con humo", abierta por "Santos y Demonios", y añado el banner, que además, me pega con las cortinas.Me perdonen.

blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-1144323381258973462006-04-06T13:33:00.000+02:002006-04-06T13:38:31.800+02:00

Abrió los ojos.Todavía estaba oscuro. Maldito cambio de hora.El brazo izquierdo palpó, derribando algo, como siempre, toda la superficie de la mesilla hasta que dio con el botón que apagara el pito espantoso. ¿Es necesario que el pito de los despertadores sea tan insufrible?Recibió un rodillazo, leve pero notorio, en la parte baja del vientre. Vale: ya me levanto.El proceso de encontrar, a ciegas

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Era borde hasta decir basta. Nunca había sido capaz de relacionarse correctamente, o al menos de una manera cordial, con sus semejantes. En el colegio ya la señalaban con el dedo y le hacían el vacío. No era de extrañar. A cualquier pregunta, proposición, sugerencia, simple roce, se subía por los cerros de úbeda.Se ponía en jarras, en la más rancia tradición de las cuñadas bigotudas de mediana

blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-1144079340287150682006-04-03T17:47:00.000+02:002006-04-03T17:53:43.923+02:00

Leo en lo de Perlimpina una cadenilla de esas, sobre crear un aforismo, cita, cuento, etc. Me gusta la idea. Viene de lo de Simón.Ahí va la mía:"Esta noche, tampoco."TomayaTres palabras

blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-1144076344423566212006-04-03T16:59:00.000+02:002006-04-03T16:59:04.643+02:00

Asombroso:Crea tu propia novela de Dan Brown.No sé qué habría hecho esta "maquinita" de mi cuento de las farolas.... la no historia, puede estar aquí.

blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-1143565210569387582006-03-28T18:55:00.000+02:002006-03-28T19:29:14.366+02:00

La esquina del fondo está oscura.En esa esquina hay una farola. Una farola de esas antiguas, de forja, que tanto ambiente dan a los centros históricos y a los barrios recientemente remodelados, puestas para hacer juego con los montantes de puertas en granito que se dejan al rehabilitar los edificios y venderlos por apartamentos de superlujo.En el granito viejo de los montantes pone 1617, o "

blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-1143201850289904642006-03-24T13:00:00.000+01:002006-03-28T12:37:24.926+02:00

Nunca pensó que pudiera caer tan bajo.Ya se lo había advertido Cuca, su mejor amiga: ese hombre no te conviene. Pero ella, a Cuca, siempre le hacía el caso justo. Cuca era... diferente, extraña, con unas ideas un tanto raras.Cuando eran niñas ya se había empezado a notar esa peculiaridad de Cuca. Era la más guapa, la más especial de la pandilla: rubia en tierra de morenas, alta y delgada en

blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-1142934361220802842006-03-21T10:35:00.000+01:002006-03-21T14:33:29.890+01:00

Lluvia fina.Los adoquines, ya casi destrozados por el tiempo y el tonelaje del tráfico rodado que soportan, brillan entre charcos. Es de las poquitas calles adoquinadas que quedan en la ciudad, y no durará mucho. Ya se ha perdido aquello de Simon y Garfunkel : narrow streets of cobblestone. Hace mucho que no quedan calles adoquinadas, incluso aquel parche delante del Museo del Prado que tanto le

blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-1142584266622121642006-03-17T08:51:00.000+01:002006-03-17T10:02:29.563+01:00

No me cuentes historias.Dijiste que vendrías esta noche.No puedes ahora, que ya he avisado a Claudio, a Berta y a María, echarte atrás y dejarme colgao. Además, María tiene unas ganas locas de conocerte. Le he hablado tanto de tí, y he mentido tanto, que debe pensar que eres un cruce entre Felipe González y Brad Pitt.La semana pasada, cuando los ví en el campus, me contaron lo mucho que les

blashttp://www.blogger.com/profile/17835831162303942560noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24198493.post-1142525109502270412006-03-16T17:01:00.000+01:002006-03-16T17:57:28.133+01:00

Conchi tenía un camión.Era un camión normal, no como el descapotable lila de la barbi, ni como el batmóvil. Era un simple camión.Le gustaba a Conchi su camión: era un camión de obra, un volquete amarillo que había encontrado en el armario de su abuela, rebuscando maravillas.La abuela le dijo que había pertenecido a su padre, cuando tenía un par de años más que ella. Que el chaval había estado

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